L’eloquenza dei gesti e delle forme in interventi non richiesti
Barocco d’animo e di sostanza
nei giardini incantati sospesi tra arance e fichidindia, alberi ornati a festa

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nelle processioni taumaturgiche dei fedeli tra veli, pianti, stanchi santi
tra i mostri di Bagheria e i vigneti di Salemi
nella lussuria di questi arancini ripieni di felicità
e pane-panelle-crocchè grondanti d’amore – oasi di morbidezza a 35 gradi

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nei ritardi cronici e incolmabili che non si capisce mai perchè
nei cannoli che suggeriscono psichedelie astrali
negli stucchi inumani del Serpotta
nelle cube bizantine e nelle cupole arabe
in colonne doriche distese in riva al mare a prendere il sole disunite

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nella loquace e pettegola apparenza di giovani vecchie matrone
nelle spiagge ripiene di plastica e scorie
nei palazzi sgretolati della Vucciria
nei baci esibiti e nelle urla teatrali
negli ingorghi inestricabili di lamiere mobili

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nelle grotte di scorrimento dalle forme metafisiche
nelle prosperose femmine mezze arabe-mezze normanne-mezze suore-mezze puttane
nella compiacente, arrogante assenza di regole, ca-tu-u-sai-cu-su-i-chistiani
negli incendi che d’estate distribuiscono l’obolo al sottobosco assistenzialista

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nell’oro e lapislazzuli di Calamosche
nei campi colorati a stoppie e deserto
le molecole di basalto a vista sull’alcantara
nel rito della mattanza sinonimo di morte e di vita che si rigenera

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nelle minne di carne viva e di ricotta
nelle granite ai gelsi neri e brioscia col tuppo
nel tritolo che sbriciola la voglia e la vita
nel fumo volubile e nella fontana infuocata della Montagna
nei relitti di pietra sospesi a Calarossa

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nella caponata,  parmigiana,  pasta alla norma e laddove la mulingiana si fa poesia
nelle mille e più schegge di luce alla Martorana
nelle pagine di Bonaviri, Patti, Bufalino
nelle quinte della val di Noto

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nelle discariche lussureggianti a bordo strada
nelle Agavi altissime e fiorite prossime alla fine
in questo Etna rosso denso come il mio sangue
nelle più-chiese-che-persone sparse in ogni dove

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Terra Barocca da sempre
Barocca ancora prima di essere barocca
Tesa tra l’estasi e il grottesco
che sa farsi perfezione e al contempo tragedia

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Sicily Baroque

Eloquence in the gestures and in the shapes in interventions not requested
Baroque in soul and in substance
in the enchanted gardens among oranges and prickly pear, trees adorned as a party

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In the miracolous processions of worshippers between veils, crying, tired saints
in Bagheria’s monsters and Salemi’s vineyeard
in the luxury of these arancini stuffed of happiness
and pane-panelle-crocchè dripping love, oasis of softness at 35 degrees

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in chronic delays that nobody knows why
in the cannoli suggesting astral psychedelias
in the not-human Serpotta’s stuccos
in the byzanthine cubas and arabic domes
in doric columns laying in the shoreline getting some sunshine, disunited

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in the loquacious, tabby appearance of young old matrons
in the beachs filled with plastics and scums
in the crumbled buildings at Vucciria
in the exhibited kisses and theatrical howls
in entangled blockages of moving metal sheets

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in the flowing grottos with metaphysical shapes
curvy females half arabs-half normans-half nuns-half bitches
in the complaisant, arrogant absence of rules, you-don’t-know-who-the-people-are
in the fires that in the summer assign charity to subsidiary undergrowth

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in gold and lapislazzuli of Calamosche e Cala dell’Uzzo
in coloured fields as stubble and desert
in basaltic molecules in view at Alcantara
Mattanza rite synonymous of death and life that generate itself

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in the tits of flesh and ricotta
in the granita of black mulberries and brioche with tuppo
TNT that crumbles will and life
in unstable smoke and fired fountain of the Montagna
in suspended rock wrecks at Calarossa

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in the caponata, parmigina, pasta a la Norma and everywhere eggplant becomes poetry
in more than thousands splinters of light at Martorana
in the pages of Bonaviri, Patti, Bufalino
in the wings of Val di Noto

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and lush landfills around the streets
in high and blooming Agaves next to die
in this red Etna thick as my blood
in the more-church-than-people scattered everywhere

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Baroque land, always
Baroque even before being baroque
stretched among ectasy and grotesque
at the same time perfection and tragedy